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Catégorie : Paroles d’auteur
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J’ai écrit ceci tout à l’heure, pressé par le temps. Il était 17h40. Écrire pourtant n’est jamais une urgence. Juste une pulsion, une envie. Écrire c’est un peu comme la vie. J’avais des choses importantes à dire. Importantes ou impotentes — écrire c’est une errance. Une suffocation où les mots qui se nouent en nous…
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J’ai écrit ceci tout à l’heure, pressé par le temps. Il était 17h40. Écrire pourtant n’est jamais une urgence. Juste une pulsion, une envie. Écrire c’est un peu comme la vie. J’avais des choses importantes à dire. Importantes ou impotentes — écrire c’est une errance. Une suffocation où les mots qui se nouent en nous…
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Parfois soupir nous hante, au-delà d’où il fleurit,Loin des mers, loin des vies, loin des cris des bansheesCourt souffle de vent, pulsion en nos battements,Écho descend, fantasque déveine, fantasme et peine, odes à nos dépends Tisse ta toile, Élaine, et toise les tuiles,Oublie tes défaites pour embellir nos fêtesOffrande à l’avenir que ces passés nous…
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Bon, c’est un texte que j’ai écrit en début d’aprem, restez magnanimes. L’heure tourne sans ristourne et l’émotion se détourne, si Érato est ratée, les rototos de ma prose perdront leur parfum de rose. Et nu comme un ver, je serai sans rien à lire tel un Orphée sans lyre pleurant sa ridicule Eurydice. Mais…
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La promenade commence sur un brouillon de neige, sale sur la route dévastée. Une bise froide et désolée qui me rappelle combien ces lèvres sont distantes comme des caresses sans cadence qui m’écartèlent aux quatre vents. De crépuscule en aube, aux alizés, j’ai balisé d’asile en exil, mais ravisé, loin des Champs Élysées, âme pendue…
Paul Gevart 